22 de marzo.

Ella es feliz en su burbuja. Los colores parecen más brillantes dentro de ella.

Lo que vaya a pasar cuando explote, eso...eso ya se verá.

15 de marzo.

Sonríe otra vez. Una de esas sonrisas de la pequeña. De esas que iluminan todo lo que tienen delante. Parece ilusionada y yo empiezo a creerme que quizás haya esperanzas.

7 de marzo.

La pequeña dice que se cansa de pedirle abrazos. Creo que empieza a darse cuenta de lo que llevo tanto tiempo intentando que entienda. Los abrazos no se piden. Se dan.

5 de marzo.

Bum bum, bum bum.

La pequeña me coge la mano y la deposita a la altura de su corazón. Me mira asombrada, como si no pudiese creer que debajo de su piel, su pequeño corazón, lleno de remiendos, aún late.

4 de marzo.

La pequeña hoy...sonríe. No sabe por qué pero se le escapa la sonrisa sin poder evitarlo.

A mí me conmueve verla así, con esa sonrisa de oreja a oreja que ilumina el mundo.

2 de marzo.

La pequeña mastica la vida esperando a que llegue el día en el que su corazón deje de latir por él. Ya no son tan intensos como antes, dice que ya no se consume día a día murmurando su nombre.

Yo no sé si creerla. Se ha levantado tantas veces tras sus estrepitosas caídas que ya no puedo bajar la guardia. No sé cuando tendré que volver a reconstruirla a base de abrazos, no sé cuantas veces más podrá soportar que lo haga sin que acabe por romperse definitivamente.

28 de febrero.

160209

_Entonces...¿no te gusta nadie?_me preguntó fingiendo indiferencia.

_¿A mí? No. _respondió la pequeña.

_Tendré que olvidarte entonces.

La pequeña se sigue preguntando por qué él le mintió. Por qué él se empeñó en hacerle creer que la necesitaba para vivir.

Ahora ella muere sin él.

23 de febrero.

Hoy la pequeña está enferma. La comen las ojeras, está más pálida que de costumbre y yo ya no sé que hacer por ella. No quiere ir al médico y se niega a decirme qué le duele.

Se pasa las horas tirada en la cama, haciendo que duerme, llorando tanto que a veces temo que pueda ahogarse en su propio dolor.

22 de febrero.

La pequeña dice que hoy se siente más fuerte. Quizás sea la ausencia de lo que le provoca su dolor, o que ya no quede nada más por destruir, pero me mira sonriendo tímidamente y me susurra que hoy lo siente así.

No quiero decirle que no debe alimentarse de espejismos. Cuando mañana se de cuenta de que, tal vez la sensación que hoy ha tenido no ha sido real...la abrazaré muy fuerte y la sujetaré más fuerte aún para evitar que vuelva a tropezar.

21 de febrero.

Hoy, entre segundos de desconcierto, la pequeña recuerda conversaciones.

Hace algún tiempo alguien le rogó que por favor nunca acabasen mal. Ella, sonriendo ilusa dijo que eso nunca ocurriría. Él le dijo que nunca sería capaz de hacerle daño.

La pequeña fue muy, muy feliz. Fue feliz hasta que se dio cuenta de que todo el mundo miente. Y él no iba a ser la excepción.