27 de diciembre.

Dice que lo único bonito que quedaba a su alrededor era tu sonrisa.

18 de diciembre.

Y dice que no le gusta la persona en la que se ha convertido. Que mira de reojo todo lo que fue y que se sorprende de fácil que resulta convertirse en una sombra de lo que se ha sido. Triste.

Dice que se siente triste.

16 de octubre.

La pequeña me dice que sigue adelante por inercia. Porque se supone que es lo que debe hacer. Empieza a preguntarse si existe un príncipe azul. No sé si decirle que mantenga la esperanza mientras observo cómo cose sus sentimientos como tantas otras veces o confesarle que, aunque ella es una princesa de cuento, es muy probable que nunca encuentre su final feliz.

27 de junio.

Hoy te dan ganas de ponerte a gritar como una histérica. Gritarle a la pequeña que tú tenías razón. que la han vuelto a destrozar. Pero la ves acurrucada en un rincón. Ahogándose entre sus lágrimas. Enterrando su corazón. Jurándose a sí misma que es la última vez que escribe su propio epitafio.

Y te limitas a observarla así. Aplastada por el mundo. Por él.

15 de junio.

Te echa de menos ¿sabes?

12 de mayo.

¡Oh, sopresa! La pequeña es imbécil.

6 de marzo.

La pequeña quiere contaros un secreto. Dice que tiembla, que le late el corazón tan fuerte que tiene que sujetarlo para que no se le escape. Dice que le cuesta respirar, que muere. Y todo esto ocurre sólo cuando él la mira.

No sabe si lo hace muy pocas veces o infinitas. Simplemente sabe que, para ella, no son, ni serán nunca, suficientes.

25 de abril.

Apareció en la vida de la pequeña por casualidad. Ahora ella, se despierta cada día dispuesta a hacer de él, el resto de su vida.

20 de abril.

Hoy la pequeña quiere dar un mensaje. Dice así:

"Cuando él respira, te supera. Cuando él sonríe, te eclipsa. Cuando él me mira... desapareces."

La pequeña dice que duele cuando no la mira.

7 de abril.

Y hoy, todo vuelve a derrumbarse. La pequeña dice que podría escribir un decálogo sobre cómo hacer una puta montaña de una mierda de grano de arena .

5 de abril.

Puedo verla estremecerse. Son sentimientos que ella creía olvidados y que de repente se muestran en todo su esplendor. ¿Quién lo iba a decir? La pequeña ha estado a punto de olvidar el sonido de sus propios latidos.

22 de marzo.

Ella es feliz en su burbuja. Los colores parecen más brillantes dentro de ella.

Lo que vaya a pasar cuando explote, eso...eso ya se verá.

15 de marzo.

Sonríe otra vez. Una de esas sonrisas de la pequeña. De esas que iluminan todo lo que tienen delante. Parece ilusionada y yo empiezo a creerme que quizás haya esperanzas.

7 de marzo.

La pequeña dice que se cansa de pedirle abrazos. Creo que empieza a darse cuenta de lo que llevo tanto tiempo intentando que entienda. Los abrazos no se piden. Se dan.

5 de marzo.

Bum bum, bum bum.

La pequeña me coge la mano y la deposita a la altura de su corazón. Me mira asombrada, como si no pudiese creer que debajo de su piel, su pequeño corazón, lleno de remiendos, aún late.

4 de marzo.

La pequeña hoy...sonríe. No sabe por qué pero se le escapa la sonrisa sin poder evitarlo.

A mí me conmueve verla así, con esa sonrisa de oreja a oreja que ilumina el mundo.

2 de marzo.

La pequeña mastica la vida esperando a que llegue el día en el que su corazón deje de latir por él. Ya no son tan intensos como antes, dice que ya no se consume día a día murmurando su nombre.

Yo no sé si creerla. Se ha levantado tantas veces tras sus estrepitosas caídas que ya no puedo bajar la guardia. No sé cuando tendré que volver a reconstruirla a base de abrazos, no sé cuantas veces más podrá soportar que lo haga sin que acabe por romperse definitivamente.

28 de febrero.

160209

_Entonces...¿no te gusta nadie?_me preguntó fingiendo indiferencia.

_¿A mí? No. _respondió la pequeña.

_Tendré que olvidarte entonces.

La pequeña se sigue preguntando por qué él le mintió. Por qué él se empeñó en hacerle creer que la necesitaba para vivir.

Ahora ella muere sin él.

23 de febrero.

Hoy la pequeña está enferma. La comen las ojeras, está más pálida que de costumbre y yo ya no sé que hacer por ella. No quiere ir al médico y se niega a decirme qué le duele.

Se pasa las horas tirada en la cama, haciendo que duerme, llorando tanto que a veces temo que pueda ahogarse en su propio dolor.

22 de febrero.

La pequeña dice que hoy se siente más fuerte. Quizás sea la ausencia de lo que le provoca su dolor, o que ya no quede nada más por destruir, pero me mira sonriendo tímidamente y me susurra que hoy lo siente así.

No quiero decirle que no debe alimentarse de espejismos. Cuando mañana se de cuenta de que, tal vez la sensación que hoy ha tenido no ha sido real...la abrazaré muy fuerte y la sujetaré más fuerte aún para evitar que vuelva a tropezar.

21 de febrero.

Hoy, entre segundos de desconcierto, la pequeña recuerda conversaciones.

Hace algún tiempo alguien le rogó que por favor nunca acabasen mal. Ella, sonriendo ilusa dijo que eso nunca ocurriría. Él le dijo que nunca sería capaz de hacerle daño.

La pequeña fue muy, muy feliz. Fue feliz hasta que se dio cuenta de que todo el mundo miente. Y él no iba a ser la excepción.

19 de febrero.

La pequeña se pregunta si tal vez algún día será capaz de respirar aire fresco sin que se le salten los puntos de todas las heridas que acumula en secreto en un rincón.

Yo le digo que sí para que no se preocupe, ella se fía de mi y se duerme tranquila. Luego soy yo la que no puedo dormir.

Puedo romper 

Puedo olvidar 

Puede comerme la ansiedad

19 de febrero.

Sigue abriendo el corazón en canal, mostrando debilidades, sentimientos ya marchitos e incluso un ligero atisbo de esperanza. Lo malo de abrirlo así...es que terminará por desangrarse ¿sabes? No aprende.

La pequeña no quiere aprender.